Aquellos días de mierda

-Concéntrate, concéntrate hijo.., me decía. Mi padre no era gente seria. Caminabamos juntos por la calle y así, intempestivamente, sin ninguna relación con nada, me cogía del cuello apretando un poco y con cara de serio me decía cosas como esa. Creo que ni él sabía dónde iba, pero pensaba, seguíamos caminando sin parar y al rato seguía hablando. Hacía que le mire, que le preste atención y le atienda; sobre todo eso, me concentraba en tratar de entender lo que pretendía decir, a dónde iba con sus palabras. Era impredecible. Pasábamos frente al dispensario del barrio y me decía: -Qué te parece si entramos a la sala de urgencias. Sí, decimos ¿qué tal, como va la cosa hoy, ha habido mucha gente o poca? sólo quería saber eso.
Lo hacía bien. Desconcertaba porque yo siempre tenía que utilizar cinco o diez segundos para averiguar si me estaba hablando en serio o no y cuando me daba cuenta efectivamente ya había logrado distraerme. Así que a unos cuantos pasos pisé una fresca y enorme mierda de perro. Ahí me soltaba y comenzaba a doblarse de risa. Entonces yo me angustiaba mucho y me daba cuenta de que había caído otra vez, de que aún no había aprendido. Pero después se me pasaba.
Quizá haya sido eso lo que me enseño; a ser un tipo astuto y darme cuenta de las cosas que tengo delante. A mantener los ojos bien abiertos y no tomarme nada en serio en la vida, salvo esquivar muy bien la mierda a tiempo.